[ad_1]
Отравился несвежим я соком,
На горшке мысли все о высоком.
Комом встанет вопрос, — ну, наскока,
Нам затянут ещё карантин?
Что же с родиной будет и с нами?
Плитки выучил сложный орнамент.
Спим как-будто не спим, между снами
Превращаемся тихо в скотин.
Что теперь нам Сорокина «Норма».
В центре мы идеального шторма,
Скоро выдадут нам комбикòрма
И говно будет биться в висок.
Все как в «Матрице», только похлеще,
Забирают, увозят, не лечат.
Как в чуму, скоро жечь будут вещи.
Нахуя выпил я этот сок?
Как сказал бы поэт Катулл,
В не написаных им трудах, —
Мысли жидкие, как этот стул,
Всё текут и текут в никуда.
